index page

Hamdam Zakirov's Literature Archive (in russian)


FerLibr

архив   |   главная   |   новости   |   гостевая   |   e-mail   |   об авторе   


архив
главная
новости
гостевая
e-mail



 СТИХОТВОРЕНИЯ В АЛЬМАНАХЕ "ЧЕРНОВИК" № 14, 2000 г.:

ИЮНЬ

В моей жизни случается много странных событий:
гаснет в подъезде свет, и я застреваю в лифте;
после душного дня – ливень с молниями; девушка,
с которой едва знаком, вдруг остается со мной и мы
занимаемся "непотребством"; книжка
любимого поэта не доставляет удовольствия, – как если б
всё не так, хотя всё хорошо. Плавятся дни под ногами. Ночи –
в мокром постельном белье, один ты или же с кем-то:
влажные руки, сердце в слезах. Вместо слов – пустота,
чувство свободы, имя которому – одиночество; Марк Стренд
и его "Элегия 1969"; эйсид джаз, клуб "Кризис жанра", стихи
не написанные по-человечески – снующие в воздухе как
лоскутки, а порой, как полотнища ветра, открытые
ушам, глазам, кому-то другому – не
тебе. Свет мой, солнце мое, бриз,
горькая морская вода.


СПОКОЙСТВИЕ, СТРАСТЬ

Теперь ты можешь не беспокоиться.
Все, что бывает с нами (бывает, ну и что?), ничем
не выделяется особым из череды случайностей, происходящих
с другими. Конечно, в отличие от них,
мы глубже копнули, может. Может,
острее наши чувства, что с того? Какое в этом, к черту,
преимущество? Ведь только
сложнее жить, и в легких – пустота,
которую не выявит рентген, но ты
рукою можешь убедиться, как ширится она.
Коснись моей груди, ты говоришь, и я смеюсь, сраженный
столь необычным сочетанием желанья и смиренья.
Гадать не нужно: тут же я следую твоим словам.
Меня чаруют твои губы,
когда ты произносишь "милый – это!",
не доводя определение до фальши,
до штампов, до увядших слов – как те,
которыми я пичкаю листки,
разбросанные по тетрадям и блокнотам.
Твой голос, словно сигаретный дым,
кружится над столом и переходит
в иное состояние: уже не звук, но нежные отростки
твоей души, такой родной сегодня, и далекой как всегда.
Ведь невозможно ближе стать, чем это
позволит столик кафе-мороженого. Небо
на нем разлилось. Мы заплатим
за опрокинутый и треснувший бокал. Но кто
бессилие попыток открыть себя или понять другого
нам возместит, и чем? Только деревьям
под силу на привитой ветке жить друг другом. Мне же
сотню лет с тобою нужно быть наедине,
чтобы понять, что скрыто
за взглядом, что окрестность
приравнивает к полному дерьму,
за каждым жестом, за гримасою, за вкусом
поцелуя, за твоими
нежданными слезами, текущими, скорей, как дождь,
чем проявление обиды или грусти. Мне
нужно быть с тобой. Но
ты теряешься в ночном водовороте,
махнув рукою на прощанье – чаще,
чем появляешься. Гораздо чаще. Осень чувств,
моя любовь бесплодна.


СЕНТЯБРЬ

Все меньше воздуха.
Все больше боли, слов и схем
из слов – напластований
более конструкторских, чем конструктивных.
Твой взгляд, твое молчание, твой жест.
Ты множишься, как будто
растерзан был Менадами. Слова –
не то, что мы пытались пронести
домой, сквозь толщу сумерек и дней,
набитых личностями и безликих. Занавеска
колышется. Ничто не происходит.
Смерть. Слова.

литература   vs.   журналистика   |   наверх



ЛИТЕРАТУРА
ЖУРНАЛИСТИКА
ПО–НЕДЕЛЬНИК БРУНО

ФЕРГАНА.RU
ФЕРГАНА.UZ

 

SpyLOG

FerLibr

архив   |   главная   |   новости   |   гостевая   |   e-mail   |   об авторе   

© HZ/ DZ, 2000-2001